Hector Dernault - Non-aligné - Mekhet - Membre

Mon identité...

• Prénom et Nom : Hector Dernault
• Date et lieux de naissance : Un automne de l'année 1100, France.
• Espèce : Vampire
• Clan : Mekhet
• Ligue : Non-Aligné
• Rang hiérarchique / Poste : Membre
• Pouvoirs : Auspex 1, Dissimulation 2
• Date et lieu d'étreinte : 1158, France
• Age apparent / Age vampirique : 57 ans / 916 ans ( dont ?? en torpeur)
• Sire : Inconnu
• Avatar : George Brassens

QUALITES Discret voir avec joueur voir avec joueur voir avec joueur

DEFAUTS Désabusé Vaguement agressif Alcoolique S'ennuie facilement Parfois dépressif N'écoute que peu les gens

AIME L'alcool Le sexe Sa propre mélancolie La poésie

DETESTE Rien Ou pas grand chose

Mon Histoire...

Once upon a time ...

La farce a commencé un jour de printemps, un jour où il buvait ses sous durement accumulé à la ferme. L'âme perdu dans le fond d'une chope de bière, avec cette envie pressante de mourir qui le hantait depuis qu'il avait vu ses premiers cheveux blancs, c'est vrai qu'une vie à planter des patates, faucher le blé, faire pâtre le bétail, ramasser la bouse, à force ça peut lasser. Usé jusqu'à la corde, avec une sorte d'esprit serein qui consistait à attendre docilement la mort, il se rendait tout les dimanches, à l'heure de la messe, au petit bordel du village voisin, la petite Lucie, une guenon qui devait pas avoir 15 ans, accueillait habituellement ces trois sous dans sa petite mimine noire de saletés. Mais ce jour là, elle avait l’œil différent, le teint plus blafard, elle ne fit même pas semblant de paraître heureuse en le voyant sur le pas de la porte. Quand il s'endormit dans le lit de la petite, il fit des cauchemars pressants, avec du sang, du rouge des rires entremêlés, pi des bastons violentes. Il se réveillait en sueur, et la petite n'était plus là, mais une douloureuse morsure ornait son cou. Il apprît plus tard que la petite catin fut brûlée au bûché de la grand place. Sa vie après ça ne fut plus qu'un long désert mélancolique, semé d’embûche, il craignait le soleil, il ne pouvait plus allé au champs, ni faire grand-chose, il est parti de son village, les gens commençait à avoir peur de son teint blafard. Il à vaguement erré dans les Forêts de France, des années durant, butant des petits animaux pour boire leur sang, il attendait la mort, avec impatience, mais elle ne semblait pas venir, alors un jour il perdit l'espoir, puis il s'endormit sur la mousse d'un rocher. Il se réveillait parfois, lorsqu'un gosse curieux lui filait des coups de pied, où qu'un hiver rude et glacial atteignait sa conscience et lui faisait jeter un œil au dehors. Un jour il eut marre de la France, parce qu'au fil du temps, les gens passait souvent devant son rocher, et les belles forêts dans lesquels il marchait parfois avec poésie, était coupée les unes après les autres,pour étendre les champs, pour construire des routes, pour rejoindre les villages, élargir les villes. Alors, dans un sursaut d'énergie, il traversa à nouveau la France, se confronta aux hommes, dont les logements avait changés depuis le temps mais leurs âmes pas tant que ça. Il prit le bateau pour l’Angleterre, caché dans la cale à vivres, ce devait être en début 1800, sale époque, c'est à partir de là que les hommes se sont mis à s'agiter de plus en plus. Puis il s'en est allé dormir dans les forêts mythiques de grande Bretagne, jusqu'au jour où un jeune prêtre du nom d'Octave, lui avait dit qu'il y avait de grandioses putains en Londres, il s'était laissé emporté puérilement par la fougue, mais arrivé dans cette ville sinistre, il n'avait pas un sou, et le prêtre l'avait lâché, où bien était crevé. Depuis, il ère dans les rues de Londres, en modeste clochard, il dort beaucoup, et il bute les pauvres dont la société ne se soucie pas.



Très mal Habillé.Épaisse moustache grisâtre, yeux noirs.Regard constamment perdu dans le vague, n'est jamais clairement présent, à des tendances mélancoliques, désabusés, dépressives. N'écoute jamais les paroles des gens, tendances alcooliques.







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